Poema Time...

El sonido de las balas al romper con fuerza el viento.
Las metrallas que se escuchan con un miedo aterrador
y ese olor a sangre fresca que se ahoga en un lamento
que escondido entre los vidrios pide al cielo en un intento
por pasar inadvertido de aquel brazo ejecutor.

Los motivos que tuvieron para estar entre las balas
son secretos muy celosos que aún se guarda el Director,
y en la escuela de maestros se resguarda en una sala
para no rendir las cuentas del porque mando hasta iguala
a unos simples estudiantes como carne de cañón.

Son tratados como fieras y en su plena adolescencia
nadie sabe a dónde fueron y ni quien se los llevó.
Hasta el mando policíaco ya ha borrado la evidencia
de esos hombres casi niños que entregó a la delincuencia
por las órdenes expresas de la esposa del patrón.

Con dieciocho años apenas y una juventud brillante
son llevados uno a uno hasta ser cuarenta y tres.
Son las sombras de la noche que ya están agonizantes
las que ven marchar los carros donde van los estudiantes
que se fueron ya muy tarde para nunca más volver.

Hoy Iguala se ha manchado con un rojo muy distante
del carmín de la bandera que otro tiempo diseñó.
Y en la cuna de la enseña con sus actos aberrantes
se respira solo el miedo que transmuta desgastante
en el odio casi eterno que se vuelve al agresor.